Peut-être que ça servait à ça, le travail ?

"Devant la mairie du XIe, place Voltaire, les piétons sor­taient de la bouche de métro d'un pas rapide, pressés de s'éloigner du travail pour rentrer chez eux. Les jolies filles qui n'avaient pas écouté la météo grelottaient en débardeur. Les femmes plus âgées avaient emporté une laine dans leur sac. Des enfants criaient en faisant de la trottinette. Des hommes en costume marchaient vite en pensant à autre chose. Et elle se sentit plus éloignée de la grande communauté humaine qu'elle ne l'avaitjamais été. Elle regardait ses jolies bottines appuyées contre le rebord, son jean bien coupé qui tombait impeccablement dessus. Elle était ridicule. Ridicule à en pleurer. Ça l'avançait à quoi de bien s'habiller, de s'oindre de toutes les crèmes antirides du marché - elle n'avait pas de boulot. Pas d'existence sociale. L'absurdité de sa vie devenait une réalité tan­gible. Peut-être que ça servait à ça, le travail ? Se don­ner l'illusion que les choses avaient un sens."

Les Morues, Titiou Lecoq