L'homme qui sourit...

Il déambule dans la rue en souriant, hochant la tête à droite et à gauche sans se soucier des passants qu’il croise sur ce trottoir d’un Paris enfin écrasé de soleil après de longues semaines de pluie printanière. Il sourit. D’un nourrisson, on dirait qu’il le fait aux anges. Mais lui, il a bien cinquante ans.  La vie l’a déjà suffisamment éprouvé pour qu’il sache qu’un sourire à soi seul est une percée de ciel bleu dans un ciel perclus de nuages.

L’alternance des feux de signalisation rythme le ballet des véhicules qui vont et viennent. Leurs conducteurs ne sourient pas, eux. Mais notre homme, si. Dieu seul sait quelle pensée peut le réjouir à ce point en lui faisant oublier tout le reste.

Un clochard sur un banc se gratte le bras. Il observe sans ciller la comédie du monde dont il a été (ou s’est) exclu il y a bien longtemps. Rien ni personne ne l’y fera revenir. Tout est tellement triste. Et pourtant, notre homme, l’autre, sourit. Encore. La meulière noircie de pollution laisse pourtant apparaître quelques reflets dorés cryptiques sous le soleil. Un bus de touristes attend le retour de ses occupants. Le train s’ébroue lentement, laissant au loin les voitures, le clochard, le bus et l’inconnu qui sourit… Etincelle du bizarre, espoir toujours renouvelé, qui nous dit que rien n’est perdu. Nulle part… Jamais…